А у нас весна под конец сентября началась. Представляете? А знаете, какая она? Словами, конечно, трудно описать, но... Это когда из оттенков палых листьев складывается не закат, а наоборот - рассвет самый ранний. С рваными облаками, росой везде, где только можно, с крышами, цвета спелых персиков (а вы замечали, кстати, как красивы персики? и нектарины? будто акварелью расписаны), лимонными тротуарами и последними одуванчиками среди зеленой-зеленой травы. И воздух... Больше, чем воздух, огромнее, чем воздух. Не просто смесь газов в определенных пропорциях, а какой-то фантастический микс из эмоций и настроений города, принесенный откуда-то с Финского залива, с самого Севера. Дикого, первобытного, древнего, со своими легендами и своими шаманами. На севере ведь тоже есть весна. И сказки весенние, и краски весенние, и напевы. Такие напевы, чтобы душу разрывало и с ветром уносило по миру гулять. И во времени, наверное. Ибо порой шаманы место уступают рыцарям и драконам, эльфам и средневековым замкам, которые также реальны в твоей голове как и учебник по анатомии в руках. И очень многое во мне просит выхода в такие моменты. Очень много, но еще неопределенное, полунемое, темное и абстрактное. Никак не пойму, стихи или песни? Или петли на спицах? Или тонкие линии и брызги красок в альбоме? Или стежки по грубой, темной ткани? Одно плохо. Иногда это душит. Бесформенность угнетает, невозможность воплотить незванные идеи. А еще иногда угнетает невозможность того, чего хочется. Невозможность быть с кем-то, невозможность даже попытаться быть с кем-то. Касаться, говорить, то, что хочется. Знаете, наверное, мои чувства действительно весенние. Легкие и быстропроходящие, как майский ветерок, обычно. Их легко убить, но делать этого я не хочу. Не хочу и не буду, не важно, во что перерастет моя нынешняя влюбленность. На то она и моя, только моя. И ответственность вся, соответственно... То, что она мне дает все же намного больше того, что может попросить взамен.